la cost(r)a

¿y, nena? ¿qué hacés?
¿te vas o te volvés?
¿o no te vas más
te quedás en este no sé
yo qué sé?

la calma del ala que tapa mi cara
no es más fuerte
que el ala que se abre
pero planear no es
planificar

y el martillo de la península
me marcó con el viento
como cincel
y si mirás mi cara no se nota
la patagonia
pero mi nariz
no sabés lo bien que se lleva
con esas ráfagas violentas:
las corta por el medio
para que me envuelvan

el canto de amor de juan alberto prúfroc

traducción a lo bestia de la primera estrofa de
"the love song of j.albert prufrock", de t.s.eliot

dale, vamos, vos y yo
cuando al crepúsculo lo extienden sobre el cielo
como a un paciente envuelto en éter en su lecho;
dale, vamos, por esas calles casi desiertas,
el rumor de los refugios
de noches sin consuelo en los telos de turno
y el suelo de las fondas con aserrín y restos:
calles que se siguen como el lento fundamento
del propósito vil
y te muestran un inmenso interrogante...
ay, no preguntes "¿y cuál es?"
dale, vamos de una vez.

se aceptan (se requieren) críticas constructivas.
acá el poema posssta.
y en algún futuro, con cierta suerte, la continuación

el remotísimo control

eran un montón sentados en esas mesas gigantes hechas de caballetes y tablones. ocupaban gran parte de la calle, la habían cortado para celebrar, o tal vez porque la estaban reparando y de paso aprovecharon para juntarse todos y comer algo rico.
en eso apareció un tipo en un balcón del edificio de al lado. era viejo, con camiseta de viejo y cara arrugadísima. sostenía una tele chiquita, la zarandeaba y la imagen de adentro se movía de un lado a otro. la imagen era un presentador, uno de esos señores de noticieros con traje y corbata y un fondo montado mediante pantalla azul. el viejo hizo puntería y tiró la tele, que pasó por arriba de la gente y cayó justo adentro de un pozo de la construcción. el cable siguió el mismo recorrido a medida que la imagen de adentro se iba perdiendo, y el humo y las chispas del pozo se sumaron a la celebración de la gente, que aplaudió el gesto del viejo, su valor y su fuerza. fue un gran momento. era como si todos hubieran ganado un poco, y después, cuando la mujer del viejo, maquillada y envuelta en una bata, bajó a buscar el premio, fue como si todos hubieran perdido mucho, porque el viejo había ganado el concurso del canal de noticieros, que consistía en animarse a deshacerse de la televisión propia de manera espectacular para ganarse un plasma 32 pulgadas, ese que le estaban entregando a la mujer en planta baja, ese que ahora ella acariciaba y miraba con cariño, con la boca fruncida y los ojitos brillosos.

(importado con modificaciones inevitables del reino de oniria)

el día del huracán

empieza la tormenta con toda la fuerza. lo notamos todos los que estamos en buenos aires y alrededores y todos los que están viendo el partido. llamó lala para cancelar los planes de salida que estaba a punto de cancelarle.
qué hago, no me concentro. no puedo estudiar, así que pongo las papas a hervir y abro la ventana de la cocina para que salga el vapor, y de la ventana de la cocina entran un par de bichitos de humedad para quienes la lluvia fue demasiado. pasen, son bienvenidos, séquense las múltiples patas en el repasador y pasen. también entran algunas mosquitas y mosquitos sacudiendo las alas como si fueran paraguas. llueve mucho afuera. no está para andar esquivando gotas por ahí.
las papas empiezan a hervir y el burbujeo del agua se suma al repiqueteo del agua, y escucho otro repiqueteo, como de uñas, que viene de la ventana del living. afuera, entre lo que quedó de mis plantas, una familia de murciélagos me sonríe. los dejo pasar. vamos, pasen rápido que se me salpican los apuntes, y pasan y se cuelgan del caño de gas, sus pies como broches sosteniendo ropa mojada. vuelvo a la cocina. acá ya hay una conglomeración de tijeretas, bichos bolita, moscas en varias de sus variaciones, polillas con pupas a cuestas, arañas con múltiples patas de longitudes múltiples, grillos, escarabajitos, en fin, toda una muestra de artrópodos. pienso en cerrar la ventana, pero cuando me acerco veo que una hilera de hormigas está buscando refugio en las alturas y no puedo decirles que no. hasta dejo pasar a las cucas, que ni bien entran enfilan rápido a los rincones más oscuros.
saco las papas del fuego, las cuelo y hago un buen puré con nuez moscada. lo tiro en el piso para que todos puedan comer un poquito y todos lo rodeamos y el puré se convierte en el sol o un planeta de gran fuerza gravitatoria o algo así y nos vamos alimentando del planeta o del sol y la energía de los hidratos de carbono pápicos nos va llenando de satisfacción y calorcito. después hacemos la sobremesa con café y terrones de azúcar y nos vamos todos a dormir que se hace tarde, pero se quedan las cucas, que cuando apago la luz salen y limpian los restos de comida del piso.

sonic death monkey

llega la hora de los desafíos, los tourbi vuelven a la carga y acá me encuentro ante un trabajo práctico que consiste en traducir un fragmento de high fidelity, y las ganas de hacerle justicia y al mismo tiempo conservar un inexistente español neutro para satisfacer los requisitos de evaluación y masticar las cápsulas culturales a ver si se pueden diluir, si tienen que quedar, y la tentación atroz de correr a cualquiera de las librerías que casi que me señalan todos los puntos cardinales, meterme en una de esas librerías cool con música cool que rob bien podría juzgar, y atacar alta fidelidad editado por anagrama y ver en la página equivalente a la 18 de la edición en inglés cómo coño tradujeron MUFC, y de paso todo el resto.
es más fácil cuando no te importa. pero esta vez sí me importa.

...

nou nius is gud nius

pokkar dixit (et al)